Un señor sostenía una flor, al mismo tiempo que la admiraba con gran interés, le susurraba algo que nadie escuchaba, algunos corredores le miraban con burla, alguien le gritó que la besara, otros más decían, pobre loco, el hombre parecía no escuchar a nadie, concentraba toda su atención en la flor, las tres veces que caminaba cerca de él, seguía embelesado con la bella flor, en el mundo no existía nadie más, solo el hombre de gran bigote y la flor , que quizá, deseaba marchitarse para ser liberada de esa mano.
Mi ultima vuelta en el circuito del bosque fue difícil, mi rodilla derecha no me permitió caminar rápido, por lo que debí caminar más lento, al salir del bosque, a todo volumen se escuchaba una canción de Juan Gabriel, Querida y todo el trayecto de vuelta a casa la fui cantando, a la vez que razonaba donde hallar las palabras que a veces no encuentro, aunque aplique el mismo interés de aquel hombre de gran bigote hacia su flor, las letras se niegan ante mi mano, probablemente, negándose a ser leídas o negándome a develar lo que bien sé y aún no admito.
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